SED DE MAR

¡Cuán extraño veneno el de tus ojos
que inyectaste por dosis al mirarlos!;
su dulce efecto obrando poco a poco

llevaba paso a paso hacia la muerte.

Hoy yo vivo tomado por la fiebre 

que impide descansar y al tiempo es gozo, 

pues a la vez que sed de tu presencia 

es consciencia de ti todo momento.

Hay una fuente que mana en lo profundo,

queriendo ser torrente, luego un río 

hacia ti dirigido en que se pierda

como en un mar…  y allí no se distingan 

las corrientes que hoy fluyen separadas

a ese océano donde fundirse buscan;

esas que tú y que yo ya mucho antes

fueron sólo una mas se apartaron luego.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de "POEMAS DEL PROFANO AMOR"

Imagen: “River to Sea” (fragmento), de Henry Manning
de “PINACOTECA”

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El YO-IDEA: ¿ESCLAVIZA EL MUÑECO?

A veces pareciese que viviésemos

en un mundo poblado en monigotes,

autómatas que están pre-programados

con eslóganes impresos en cerebros.

O también muñecos de ventrílocuos

que repiten con voces de falsete

las ideas del guión ya preparadas

para actuar y mendigar afecto.

Es un vivir basado en ideas falsas
de nuestra identidad, de lo que somos,
la realidad trocada en falsos egos;
siendo eso falso, es falso todo el resto;

y ello está en la raíz de los problemas,
en todo: a nivel individual y colectivo,
personales, sociales, económicos,
de conflictos, guerras, enfrentamientos …

Los caminos desembocan en la esfinge:
¿quién soy yo? es la pregunta clave
que todos han de hacerse al fin y al cabo
aunque por muchos se eluda largo tiempo.

¿Qué es este ego? -importa preguntarse-
¿de dónde viene, y cómo se ha formado?
¿porqué nos juega tan malas pasadas?;
¿hay solución a la postre para ello?.

Otro nombre para el ego es el “Yo-Idea”,
pues es la idea sobre nosotros mismos
que ya desde pequeños asumimos
cuando el fondo del ser abandonamos

y poco a poco vamos incrementando
con más lindos “adornos” al muñeco,
que luego juega en relación al mundo,
e incluso a lo divino extrapolamos.

Yo no soy una idea, soy un fondo
potencial -que con todo comparto-
de Energía, de Amor, de Inteligencia,
con vocación de actualizar al máximo.

Mas sin embargo nos vivimos canijos
entre cuatro paredes encerrados
de ideas, de prejuicios aceptados
que el paso a lo Absoluto está cortando …

que es nuestra realidad -a la que niega-
y siempre está chocando con los hechos
y por tanto origina sufrimiento
obligándonos a abandonar apegos.

Es preciso investigar sobre nosotros

negándonos a dar máscaras por ciertas;

importa remontar hacia la fuente

olvidada por mucho, largo tiempo.

Es algo capital cuya importancia

debe prevalecer en nuestras vidas;

ya digo es la clave felicidad-desgracia,

de liberarse, o esclavo seguir siendo. 

En sucesivos posts relacionados

trataremos de examinar el hecho.

© albertotrocóniz / 12

Texto de: “CUADERNO FILOSÓFICO”

Imagen de: "FOTOFILTRADA"

ESTO NO, ESTO NO …

(Sobre un poema de Sankarachayra)

 

No soy la mente ni soy el intelecto,

no soy los órganos de los sentidos,

ni soy la mano, ni el pie, ni la palabra, 

ni pasión, ni afán de liberarse;

soy sólo el SER en beatitud consciente. 

No soy virtud ni apego ni jactancia, 

no tengo padre ni madre ni parientes,

ni amigos ni maestros ni discípulos,

no soy ni sufrimiento ni alegría; 

soy sólo el SER en beatitud consciente. 

No soy afecto, ni odio, ni ambición, ni orgullo,

no he nacido jamás, nunca he nacido,

en mí no existe el temor a la muerte,

no tengo duda, ni fe, soy siempre el mismo;

soy sólo el SER en beatitud consciente. 

© albertotrocóniz / 12

Texto: de “EN COMPAÑÍA DE LOS SABIOS”

Imagen: de "FOTOFILTRADA"

CUMPLEAÑOS FELIZ (?) EN TONOS LILAS

Mariano no puedes plantearte el crecimiento;

lo siento porque cumples ya un añito

y no es buena noticia a mamoncetes

-se ve que no me sigues todavía-

lo tengo dicho por activa y por pasiva:

el planeta ya ha agotado sus recursos.

Cambia el discurso y gira esto en redondo:

hay que ir hacia un estado estacionario;

serás original entre los líderes

que repiten mecánicos el mantram

que hay que crecer, … pues yo no estoy de acuerdo:

camino exponencial va al precipicio.

Crecer, crecer, el cáncer de la deuda

basado en las “pirámides de Ponzi”

que es el Sistema que ya se hunde a ojos vista

y hay que cambiar el rumbo cuanto antes.

Te dejo unas cuantas referencias;

te enteras en dos tardes si te aplicas.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de “TALCO MOLO EO”

Imagen: “Mari-anito”, de "FOTOFILTRADA"

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COGIENDO EL RÁBANO POR LA HOJAS-BILLETE
¿CRECIMIENTO INSOSTENIBLE O MEJOR ESTANCAMIENTO?
¡YA SIETEMIL MILLONES, NO SE CABE!
VENID Y VAMOS TODOS EN SACRIFICIO HUMANO
MONEY AS DEBT
LA DEUDA ES SANGRE Y EL INTERÉS LEUCEMIA
TITANIC
UN JUEGO DE SALÓN EN EL TITANIC
CRUCERO DE PLACER PAGADO A CRÉDITO

CATA- L´UÑA EMPEÑADA EN SI-NO PARA-LELO

Curiosamente veo un paralelismo

(que es para lelos y también para lelas)

de un estatus posible en Cataluña
con otro despropósito anacrónico
si es que las urnas respaldan allí a algunos

en sus "empeños" (¿deudas o independencia?)

… moviendo a ceba-d´ors y a los del Barça,
no al pueblo en sucesión, si en secesiones
¿que a quién puede importar cambio de letra
(salvo que sigui una lletra de canvi)
siendo su banda los que toquen la música?.

<< Ni Puerto Ric ni tampoc la Baviera;

lo bueno es Gibraltar como modelo

¿mai Reino Unit?, no per deu: ¡visca Escocia!

que a xulería no nos ganan los “british”:

Mossos d´Esquadra en bases submarinas
y si hace falta: carga en pollinería;

xupar de subvenció de la metrópoli

en paradis fiscal (ens sobraría Suïssa),

y en vez del euro ¿la “Pela Pujolina”?;

¿soms gran peñón?: habemus Montserrate
(donarems al Sistach pasta al cepillo);

¿els monicacos?: ja saben qui serien.

A más a más, ¿li ha donat mil millones

Mariano a Mas detraídos de les arques
d´aquest Madritt que a Catalunya roba?;
una vergonya per a todos nosaltres
¿con qué diners nos van a pagar cava?.>>

© albertotrocóniz / 12

Texto: de “TALCO MOLO EO”

Imagen: de "FOTOTRATADA”
(incorporando el retrato de Jordi por Lowon)

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RELIGIÓN NACIONAL-SEPARATISTA
Y …

¿FUE ESPAÑA UNA MATRIZ O FUE MADRASTRA?

Con las diversas leyes y ordenanzas
dictadas para tierras de las Indias
por la metrópoli —allende el mar, lejana—

quedan parejos a los del solar de origen
todos los pueblos dispersos por océanos

que fueron hijos de lo que da en llamarse

“La Madre Patria” —alguien diría madrastra—

en una relación de amor y de odio
que dio al fin en rupturas desgraciadas
debido a la entropía de la Historia
con sus diversos desmanes y avatares,
y a diferencia de imperios más pragmáticos,
no supimos integrar en un mercado
(como con "Commonwealth" hizo Inglaterra),
aunque eso sí, siempre quedó el lenguaje.

Los que allá viven descienden de españoles,

de gente intrépida que fue a “hacer las Américas”,

luego mezclados con las razas autóctonas

que por lo tanto no fueron masacradas

como sí hicieron pueblos anglosajones

(no hay “pieles rojas” ni para una película).

¡Qué duda cabe!, hubo dolor y sangre

y expolio de riquezas naturales;

todo se paga de una manera u otra;

no salen gratis los bienes adquiridos:

saltar los siglos del sacrificio humano

a civilización más refinada,

puerta a valores que acercan el futuro
sin tener que hacer todo el camino;
cultura en su legado desde Grecia,

los avances por la ciencia y la técnica,
la religión cristiana en un gran salto
sobre escalas morales primitivas
(canibalismo, el sacrificio humano…)

y esa gran herramienta del lenguaje.

Todo ese esfuerzo quizás nos ha agotado
pues a nosotros ya no hay quien nos conozca

(como dijo el que “enterrase” a Montesquieu)

con sociedad parezca abotargada

consintiendo de gobiernos el desmán;

haciendo el paripé que celebramos

con el desfile de ejércitos castrados

lo que ahora no se hace respetar:

constituciones son cual papel mojado

si no hay principios ni un alma por detrás.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de “TAL COMO LO VEO”

Imagen: “Fresco del Descubrimiento del Monasterio de la Rábida”

(fragmento), de Daniel Vázquez Díaz (1930),

 de “PINACOTECA"

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HOY QUINCE DE NOVIEMBRE SAN ALBERTO

CLOCHARD CELESTE: DOS POEMAS DE RIMBAUD

MI BOHEMIA

Y me fui con los puños en los bolsillos rotos;

también devenía mi abrigo cada vez más sutil:

vagaba bajo el cielo, ¡Musa soy tu vasallo!;
¡cuántos de tus amores espléndidos soñé!.

En mi único pantalón se abría un gran agujero.
—Soñador Pulgarcito, siembro en rimas senderos—.
Mi posada era en ellos la de la Osa Mayor.

 Las estrellas en cielos con un dulce fru-fru.

Lo escuchaba sentado al borde del camino

de septiembre en las tardes, cuando noté las gotas

de rocío en la frente cual un tónico vino;

mientras, hacía versos entre sombras fantásticas,

como si fuesen liras, pulsaba en los elásticos

de mis botas gastadas, ¡pie al pie del corazón!.

SENSACIÓN

En las tardes azules, me iré por los senderos,
lacerado del trigo, pisando yerbecillas:
sintiendo soñador, su frescor en los pies.
Dejaré el viento bañe mi cabeza desnuda.

Yo nada voy a hablar, ni voy a pensar nada;
que un infinito amor ascienda por mi alma,
y voy a irme muy lejos, lejos, como un gitano,
por la Naturaleza, feliz cual con mujer.

© albertotrocóniz / 12

Texto: versiones de “Ma Bohème” y “Sensation” (1870),
de Arthur Rimbaud,
de "POEMAS DE BABEL"

Imagen: de "FOTOFILTRADA"

EL POEMA MUSICADO

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RIMBAUD: UN RETRATO

Hoy se ha cumplido la fecha del deceso
(1891 en Marsella)

de aquel hombre que hacía ya unos años

era ya muerto —muerto a la poesía me refiero—;

de aquel muchacho favorito de los dioses.
Doy aquí su reseña biográfica…

Fue el padre fugitivo de tu infancia
lejano de leyendas en oriente
al modo de erudito-aventurero
en ausencia-presencia dolorosa;

¿fue su vacío y búsqueda angustiada
en tu vida rebelde inconformista
el argumento de todo despropósito
en impulso a alcanzar el arquetipo?.

Después de haber niñez transida de abandono
amaneció esperanza cargada en poesía
para el adolescente al que amaran los dioses;
ser su clochard celeste borracho de la vida.

Dar por saco a los ángeles: un programa o un sino;

a los cerdos burgueses y a las vacas sagradas

andando cien mil leguas de Charlesville a Harar

con los zuecos alados en los pies por los surcos

surcos que abrevan sangre —París es la comuna—

rebeldía en los ojos transparentes y azules

el pelo alborotado y la pipa invertida

como en ceniza el alma a aquel fuego inmolada

por tabernas infectas borracheras de absinta

con camareras putas que te sirven dos huevos

cuando hay un par de francos, sino como los perros

a hozar escaparates de pasteles y libros

y a fatigar caminos que sacan de uno mismo

llevado por senderos no pisados por nadie,

caravanas de poemas o armas en contrabando

para lograr el oro a reventar sentinas

una madre castrante en la ciudad madrastra

y la patria errabunda por puertos y por dársenas

fumaderos de opio, tugurios-mala vida

la pelea cotidiana y el balazo en la mano

“yo te espero alma grande” temporada en infierno

para darse por culo en cuartucho de Londres

aquel barco borracho navegando sin norte

que tu vivías del Sol adoptado por padre

en comercio de esclavos adquiriste una negra

y aquel sirviente tuyo para inventar el sexo;

envenenas los perros y alimentas las hienas

subvertir toda imagen para romper cadenas

ya la pierna cortada como pipa partida

quebrada como tu alma desmembrada y sangrante

millonario en piojos encerrado en baúles

tú que nunca llevaste maleta a alguna parte.

Anular los sentidos: un programa o un sino;

difuminarlo todo para llegar al centro

al centro del infierno, centro del laberinto

Minotauro de sombra con los ojos azules.

Recuerdo bien tu frase que resume tu vida:

“Yo soy otro”

© albertotrocóniz / 12

Texto: de "POEMAS DEL HOMENAJE”

Imagen: de "FOTOFILTRADA"

PURGANDO EN UN INFIERNO “EL PARAÍSO”

Desde un sillón de orejas Milton ciego
y también sordo a todas las protestas,

dicta con voz monótona y pausada
a sus dos hijas que apenas se resignan

—dedo y labios morados, tinta y frío,
maniatadas al Árbol de la Ciencia—
la sobrehumana e inabarcable gesta.

Como en legión fatigan por renglones
los versos de las guerras de los ángeles

frente a demonios y Dios en primer término, 

Adán y Eva, serpiente, el Paraíso…

Después del “breakfast” —un magro desayuno—

prosiguen en condena cotidiana

de transcribir los muchos pormenores 

del mítico avatar en “Biblia en verso”.

La primavera luce y brotan flores,

los mozos del lugar van hacia el baile;

lejos suenan la música y la danza

en transfondo al dictado del padre.

Mientras la salvación pasa de largo

—¡quién pudiera morder de la manzana!—

dentro (en ambiente cargado con azufre)

saca el poeta su inspiración del daimon.

Un magro “lunch” a reponer las fuerzas

y después vuelta a la tarea endiablada

con hijas parricidas (si en miradas)

purgando en “Paraíso” ese pecado.

¡Cuán refinado tormento aprender griego

sin entender “ni papa” su sentido

sólo para poder leérselo en alto

al “dictador”, tan miope a sentimientos!.

La hora del té: se sirve (aunque sin pastas)

en mesa de escritorio pues no pueden

entretenerse con toda la epopeya

que aún falta por narrar de "in illo tempore".

Las líneas de su Edén llenan y llenan

infolios y legajos polvorientos;

dicta y corrige versos endemoniados

a las dos jóvenes llevadas del averno.

Tras de cena frugal allí servida

por la sufrida esposa, el sueño vence;

es hora de acostar, reponer fuerzas

para volver muy de mañana al Génesis.

Las chicas ya metidas en sus lechos

lo imaginan arder en cacerola

cuyo fuego alimenten las cuartillas

del Paraíso Perdido (que es el de ellas).

“Nosotras en verdad sí que sufrimos

en propia carne las maldiciones bíblicas

con juventud marchita esclavizada

por rimas y manías en cadena”.

Todo verso se ve tiene su anverso:
¿fue el excelso poeta un cabronazo

sacrificando a sus hijas en aras

de un pedestal en la Literatura?

… vete hoy a impedirles discotecas
y que el ocio se malgaste en poesías;

víctimas inocentes en trastienda,

rindo homenaje a esas dos “secretarias”

del que será la gloria de Inglaterra.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de "RELATOS Y CUENTOS"

Imagen: “Las Hijas del Cid” de Ignacio Pinazo, 1879,

de “PINACOTECA"

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PARAÍSO PERDIDO

La nueva aurora con pie rosado avanza

por lejanas regiones del oriente

regando con sus perlas a las tierras

cuando despierta Adán de sueño leve

cabe los neblinosos riachuelos
entre vapores suaves y templados

con único murmullo de las hojas;
abanicos de aurora eran las aves

dispersando sus matutinos cantos

posándose en las ramas de los árboles

y sorprendiose Adán al ver que Eva

aún no había despertado y parecía

con señal de inquietud en el semblante

de encendidas mejillas sonrosadas

y su cabello de trenzas desasido;

él entonces volviéndose hacia ella

con mirada cordial y enamorada

se inclinó sobre su bien preciado

admirando belleza que dormida

o despierta con tal gracia emanaba

y tanto enajenaba en sus encantos;

y luego con voz suave cual Céfiro

orea sobre Flora, rozándola en la mano,

murmuró estas palabras a su oído:

“despierta mi beldad, mi bien, mi esposa,

mi bien hallada, regalo de los dioses

—último recibido de sus manos—

despierta ya puesto que luce el día

y campos frescos requieren ya de entrambos,

no sea que perdamos los primores

del brotar de las plantas que cuidamos:

cómo estalla el capullo en limoneros,

qué destila la mirra y qué la caña

dulce y balsámica, cómo naturaleza

da colores y abejas liban dentro

extrayendo dulzuras de las flores”.

Tales susurros terminan despertándola

y abrazándose a Adán así le dice

con un mirar inquieto: “¡oh tú mi esposo!,

único ser que está en mi pensamiento,

mi gloria y perfección, cómo me agrada

el contemplar tu rostro en despertando;

que en sueño que esta noche yo he tenido

—nunca como esta noche habré pasado—

no soñara contigo cual costumbre

ni con quehaceres futuros o pretéritos,

más en ofensa inquietante que en mi mente

nunca hubiera cabido hasta esta noche

alguien me ha parecido que al oído

a caminar llamaba y con voz suave

—figuraba la tuya— me decía:

“¿porqué duermes aún Eva en este tiempo

tan placentero, tan fresco, tan silente

salvo por canto nocturno de las aves

que ahora despiertan con trinos amorosos?;

la Luna en su orbe completo reina en lo alto,

con su más dulce luz sombras disipa

de la faz de las cosas pero en vano

esa belleza está si nadie mira;

cielos despiertos con miles de ojos velan

sólo por verte a ti que es el deseo

de toda criatura el contemplarte

y en tal visión gozar con ese éxtasis

de tu beldad que las atrae a ella”.

Me incorporé creyendo te seguía,

mas no te vi, eché a andar presurosa

en pos de ti, y ansiosa de encontrarte

atravesé multitud de caminos

cuando por fin, de forma sorpresiva

me topé con el Árbol de la Ciencia …”

© albertotrocóniz / 12

Texto: de "POEMAS DE BABEL”

Imagen: “El Enamoramiento de Adán y Eva”
(fragmento),de William Blake, 1822,

de “PINACOTECA"

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PP: ¿LENGUA DE TRAPO, O SE LA COMIÓ EL GATO?

Hoy nos vuelve Mariano a las andadas

o andurriales que hollase Zapatero

en perversión artera del lenguaje;

una entre muchas siniestras perversiones

-no es a unión homosexual a que refiero-

sino a aquella tramposa de escudarse

en “no comparto aunque acepto y respeto”

sentencias que evacuan los lacayos

en tribu-anal de un rico pasteleo.

PARADOJA RELATIVA A LOS GEMELOS

En un supuesto viaje dos gemelos

—llamemos a uno Alberto, al otro Berto—

se despiden y "B" marcha al espacio

mientras que "A" permanece en la Tierra.

"B" va deprisa, casi a velocidades

cercanas a la luz, después de un tiempo

se vuelven a encontrar; Alberto es viejo

y su hermano un jovenzuelo: ¡paradoja!.

¿Y a qué se debe, si las velocidades

son solo relativas?: el cohete

parece que se aleje de la Tierra

como esta lo hace respecto del cohete.

(Es como cuando a veces preguntamos

quién se mueve y quién se queda quieto:

si el vagón donde vamos montados

o en la estación el tren que al lado veo).

La clave del asunto es otra cosa

y que introduce aquí una asimetría:

es la aceleración que a uno se impone

mientras que el otro nunca la experimenta.

(Sus trayectorias geométricas describen,

no en tiempo y en espacio cartesianos,

sino en continuum del espacio-tiempo

siguiendo coordenadas de Minkowski.)

El viajero cambia velocidades

en su partida y al retornar a tierra

y esto implica un ingrediente: el de la fuerza

que es sustancia elemental del gran misterio

… y mutación extraña que transforma

en un ser luminoso, casi un punto;

que reduce longitudes del espacio

y donde acorta la duración del tiempo.

Para Berto han pasado, pon por caso,

sólo unos pocos meses en periplo,

mas para Alberto discurrieron los años

ya en venerable anciano convertido.

Esto nos abre las posibilidades

de viajar al futuro y darse el gusto

de reencontrar a amigos y parientes

como unos carcamales, yo tan fresco;

(sobre gustos no hay nada sea absoluto

que aquí todo también es relativo)

y ¿de qué sirve?, no podríamos cambiarlo

ni avisar Berto a Alberto de disgustos.

Mas se destroza la idea de “andar por casa”

que tenemos del espacio y del tiempo;

admitamos que somos pueblerinos

contemplados bajo una visión cósmica:

detrás la maravilla nos acecha.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de “CUADERNO CIENTÍFICO”

Imagen: “Albert Einstein Joven & Viejo”,
de "FOTOFILTRADA"

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TRUCOS DEL GURÚ

Así dijo el maestro al caminante:

debieras ir más allá de lo que sabes

con la mente consciente; hay otros mundos

detrás de las fronteras y los límites

del pensamiento y la razón que empleas.

Vida no es sólo la práctica diaria

en que estás cual robot mecanizado;

sobrevivir no es vida verdadera

mas florecer a campos ignorados.

En florecer hay fiesta, juego, danza

y has de saltar allende de tus límites

hacia un otro lugar que desconoces,

que es de momento oscuro e inquietante …

y te da miedo, puesto que no manejas

por la razón tal mundo y te desborda;

meditación es esa zambullida,

¡sólo sumérgete, da el salto, no lo pienses!.

Mas como temes, yo habré así de engañarte

con varios trucos que he ido coleccionando:

música, danza, rompecabezas, koans, …;

no son el agua, tan sólo trampolines.

Conocerás el sol —lo eres por siempre—

pero es tu mente quien cierra las ventanas

y en penumbra das vueltas enjaulado

mas el sol está ahí, tuya es ceguera.

La mente es tu prisión, es tu condena;

yo gritaré: ¡está ardiendo la casa!,

y así saldrás, verás el cielo abierto;

si útil mentira fuese validaría el truco.

Cuando el camino sepas, ya tú sólo

podrás salir y entrar cuando te plazca

del mundo y la razón a lo sagrado;

y es tan fácil salir, … te dará risa.

© albertotrocóniz / 12

Texto: versión sobre “Meditación, el Arte del Éxtasis”,

de “EN COMPAÑÍA DE LOS SABIOS: Osho”

Imagen:“Osho con el Laud”, de "FOTOFILTRADA"

EPITAFIO

No vengas a llorar sobre mi tumba,

yo aquí no moro, no duermo aquí mi sueño;

levanta la mirada hacia lo alto

y observa el viento que azota en tu semblante:

soy tras las flores al borde del sepulcro

y allende en la pradera en primavera;

bajo los campos cargados del verano

con las mieses prontas a la colecta…

bajo el dulzor postrero en la uva grávida
de las vides doradas en otoño;

detrás de cumbres nevadas del invierno

y de la luz del sol que allí refleja.

Yo soy en todo y al tiempo no soy nada

que en tu fiebre describan los conceptos:

su presencia relativa y soy ausente,

mi presencia absoluta es en su ausencia.

No vengas a llorar sobre mi tumba,

yo aquí no moro, no duermo ningún sueño;

dirige la mirada a eso profundo

que observa al viento que agita lo semblante…

nunca nací, por tanto nunca he muerto;
soy el silencio detrás de toda estrella.

© albertotrocóniz / 12

Texto: de "LA BÚSQUEDA INCESANTE”

Imagen: de "FOTOPINTURA"

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