"EL TIRANO", CUENTO CON MORALEJA

Érase aquí muy cerca, hace bien poco,

en viejo caserón a las afueras,

que había un hombre al servicio de un tirano

muy odiado por todo el vecindario;

un cabrón de carácter imposible 

puntilloso hasta el mínimo detalle.

Daba órdenes que eran contradictorias

por ver logrados sus múltiples caprichos;

quedaba insatisfecho aunque cumplidos

e indignábase mucho con los otros;

manipulaba todas las situaciones 

y coartaba cualquier iniciativa.

Siempre esperaba le hiciesen pleitesía 

arrogante exigiendo un homenaje;

por sobre todo habían de aplaudirle,

ser adulado, mimado, protegido,

tratando en seducir con sus engaños;

parecía cual muñeco de ventrílocuo,

lo que decía sonaba siempre a hueco:

“yo, mi y lo mío” sus palabras favoritas.

Junto a él nuestro héroe vivía esclavizado;

se levantaba temprano en las mañanas 

a realizar montañas de tareas: 

limpiar las chimeneas apagadas,

llevar la leña para encender el fuego,

barrer la casa, lustrarle los zapatos,

lavar la ropa, cuidar del vestuario,

hacer la compra y luego La Cocina…

Servíale puntual el desayuno 

que le dejaba al borde de la puerta,

la cual por cierto permanecía cerrada;

a ser exacto, nunca lo había visto

de una manera contundente y clara;

siempre entre sombras, velado de misterio

ya que era huraño a más de un egoísta.

Pasaba el tiempo, se hacía insoportable 

cada vez más la situación podrida:

trato humillante en actitud despótica,

mucho trabajo poco reconocido

que le pagaba tan sólo con promesas 

que al final nunca se veían cumplidas.

Hasta que un día hablando con amigos 

en bar del pueblo —en raros ratos libres

que allí pasaba con dardos y cervezas—

le aconsejaron pidiese una entrevista 

y se aclarase la situación infame.

Aunque él sabía que sí debiera hacerlo,

a encarar el asunto nunca se decidía; 

¿si resultase que fuese un insolente

y su patrón justamente indignado

montase en cólera y luego decretase 

de inmediato echarle del servicio?…

Al fin y al cabo tenía cama y sueldo,

ciertas ventajas que no eran desdeñables:

algún confort, tres comidas al día,

además que en un futuro, ¿quién sabe?,

podría heredar de su señor los bienes:

la casa y tierras a más de gran fortuna

del solterón, familiares no había;

tampoco amigos ya que era insoportable.

Como la situación deterioraba

— la alegría de vivir del todo ausente—

armado de valor en un buen día 

aprovechando al servir el desayuno,

llamó a la puerta, nadie allí contestaba, 

llamó otra vez, tampoco, una tercera…

sólo silencio, un espeso silencio;

presa del pánico de haber importunado 

quizás a su amo, huyó por los pasillos 

temiendo las probables represalias. 

Parecían confirmarse esos temores

al comprobar el que se había negado 

a tocar nada de lo puesto en la bandeja;

dijo: “sin duda debe estar indignado

y no ha querido comer para humillarme,

he de pedir disculpas y explicárselo”.

Y así volvió a insistir al día siguiente,

mas repitiose la escena mencionada

una otra vez; ya nunca en las mañanas

le daba paso causando gran zozobra;

preso de escrúpulo y de remordimientos

a sí se dijo: “debe estar indispuesto

y con razón; le he dado un gran disgusto

que he de aclarar rogando me perdone”.

Como tampoco otra vez respondiese

a golpecitos dados sobre la puerta,

acopiando valor la abrió en rendija 

sólo un poquito, aún nada divisaba;

gritó en voz baja: “¿está el señor dormido?”…

nada de nada: callada por respuesta;

salió con miedo, quizá la “había hecho buena” 

y ahora seguro sí le despediría.

Al cabo un tiempo cuando más imposible 

era aguantar con crecientes trabajos

con poco sueldo y con humillaciones

incrementadas con carga de la culpa

que le ponían ante otros en ridículo,

se animó, ya suicida, a ello intentarlo;

si necesario registraría en la estancia.

Y así lo hizo, aunque muerto de miedo;

estaba oscuro, encendió una linterna,

llegó hasta el lecho, allí no había nadie,

buscó después por vestidor, terrazas,

dentro de armarios, detrás de las cortinas,

incluso, incluso —aun grande la osadía—

se atrevió a entrar en el cuarto de baño.

Nada de nada, allí no había nadie,

enfocó su linterna por paredes,

vio de repente su rostro en un espejo

con aspecto espectral en luz refleja;

cayó en la cuenta y dio gran risotada

… la gran mentira había al fin descubierto:

ha mucho tiempo servía a una entelequia 

y el tal tirano tan sólo era en su mente 

que fabricó al siniestro personaje

y luego esclavizose a su servicio.

Fue a la taberna, lo dijo a sus amigos:

un hombre nuevo, eso ahora es lo que era,

tiró un dardo y dio al centro en la diana;

había encontrado también las escrituras:

era su casa, siempre lo había sido,

junto con muebles, tierras y una fortuna.

Invitó a todos abriendo el mejor vino

para brindar con ellos por la vida

y ese alborozo sirvió a incitar a algunos

que a con sus amos hicieran otro tanto.

MORALEJA

Esto sucede a todos —casi todos—

y es por demás como se ve, ridículo

que unido al componente tragicómico

nos fabriquemos la imagen de un sujeto

en super-yo cargado de exigencias

a compensar los déficits vividos:

hipotecamos presente —aquí y ahora—

proyectando un futuro esplendoroso

a conseguir con sudores y lágrimas 

para aliviar un pasado frustrante

que se remonta a traumas de la infancia:

no ser amados, impotencia, abandono,

y no saber en el fondo quién somos.

Es lo denominado como “el ego”

(en contraposición al Yo profundo)

y es la “persona” separada o “máscara”,

siempre sonando a hueco su discurso;

también puede llamársele “yo-idea”

pues es disfraz hecho de pensamientos

que contrarestren todas nuestras carencias.

Yo no soy una idea —todas falsas—

yo soy un potencial que es fabuloso

de Energía, de Amor, de Inteligencia;

yo no soy un tinglado del pasado

en andamiaje para alcanzar futuros;

aquí y ahora soy vida que se expresa

por el medio que presta mi instrumento

entre los otros de la gran sinfonía;

por el canal del que abro o cierro espita

a la Energía, al Amor, a Inteligencia…

Si lo examino, la propia luz que arroja

esta verdad destruye las cadenas.

© albertotrocóniz / 14

Texto: de “LA BÚSQUEDA INCESANTE”

Imagen: "Monigote en un Juego de Espejos",

de "FOTOFILTRADA"

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